ТОМСКИЙ ВЕСТНИК

«Засадный» рок-н-ролл

Томские рокеры встретили Новый год в клубе «Засада» с Трупом и группой «Фристайл»

Началось все с того, что неуемный редактор предложил мне написать о том, как отмечают Новый год всякие томские неформалы – рокеры, панки и прочие неудобоваримые субъекты нашего молодежного города. А где еще посмотреть на этих красавцев, как не в клубе «Засада» - давнем и любимом прибежище всех томских «неформальщиков». И вот заявляюсь я в это кефирное заведение пораньше. Подхожу к стойке, официантка Мария болтает с кем-то по телефону. Молча сую ей деньги – аккурат на кружку «Крюгера». Ноль реакции.

- Пиво, - говорю, - можно мне? Кружечку…

- Э, бл…, - откликнулась Маша, - а подождать никак?

- Я, - говорю, - пивка хотел для поправки здоровья.

- Отдохнешь.

«Ну, - думаю, - вот я и дома…».

Не все жабы - бабы!

«Засада» - то еще место. Одни надписи в сортире чего стоят. Вроде этого вот: «Никогда не пользуйся презервативами и торчи за свой счет». Или куда более занимательное: «Все бабы – жабы, но не все жабы – бабы». Чувствуется знание жизни. Это даже не кабак, и уж тем более не пивнуха-тошниловка. Это другое. Это чистый вертеп. Все в этом доме радости – нарочито, вызывающе и странно. Мрачный аляповатый антураж с деталями мотоциклов, касками, фотографиями на стенах, плакатами и пластинками на потолке. Чистая готика в современном понимании явления. Чистая – в том смысле, что безо всякого вкуса и стыда.

Собственно, новогодняя вечеринка была закрытая. 1300 рубликов, и ты в обойме. Все для человека – заваленный жратвой стол, водка, вино и шампанское брют. Народу было немного – все, что называется, свои: байкеры (хотя основная их часть пьянствовала где-то за городом), гопники в кожаных рокерских куртках, музыканты со своими странноватыми спутницами. Толкались в прихожей, откуда явственно несло травой, студенты-торчки и прочее интеллектуальное отребье. Хлопала пробками и пускала в потолок крепкие шампанские струи трудовая интеллигенция – дети заводов и пашен. Были здесь и гардеробщик по прозвищу Труп – добродушный вечно обдолбанный панк, очаровательная хамка Мария и прочая, и прочая… Странные нелепые люди непонятного социального статуса и невнятной культурной ориентации.

Выше знамена, господа!

Началось все, как водится, часов в девять-десять. Все сели вкушать пищу. Заняли места согласно купленным билетам. В уголке на сцене расположилась «Периферия» - ансамбль имени мистической русской словесности. Любители русской рок-н-ролльной классики 80-х – 90-х. Видок у этих ребят вполне соответствовал всему, что в эту ночь здесь творилось. Соло-гитарист в очках и драной накладной бороденке напоминал опустившегося Дасти Хилла – вокалиста группы «ZZ - Top». А в противоположном углу сидели хозяйка клуба и какие-то ее гости, напоминающие героев третьеразрядных американских боевиков. Что-то было в них такое… комично-ужасное. В американском кино так обычно рисуют воротил мафии и сумасшедших грабителей банков.

В перерывах между песнями басист еще одной томской группы «Плеть», размалеванный, в колготах и синем халате, вел конкурсы. Бегал с мешком между столами, играл с дамами в «снегурку-лесбиянку». Кого-то поздравляли…

- Нюхай, пей, гуляй, дерись, каждый день как конь етись, - напутствовал зрителей пьяный Дед Мороз (коллега снегурки по «Плети»).

Ближе к полуночи в зале очевидно потеплело. Граждане целовались, били бокалы. Увидев появившегося в телевизоре президента, народ радостно загомонил. Послышались крики «отец!», кто-то в пароксизме дурашливости упал на залитый шампанским пол. Грянул гимн. Мужчина за соседним столиком, перебивая заголосивших товарищей, затянул «ди Фане хох» - мол, выше знамена! Это занятие настолько увлекло его, что он спел все три куплета, после чего повторил свое выступление на бис…

Народ к разврату готов

Вообще в плане музыки происходило что-то невообразимое. Какая-то несусветная ерунда. Жесткие ритм-энд-блюзовые каденции «периферийцев» перемежались вдруг «Рамштайном», «Дискотекой Аварией», группой «Фристайл», Натали и прочим бог знает каким замшелым дерьмом.

Кстати, если кто и был лишним на этом празднике жизни, так это, как ни печально, сами музыканты. Они, судя по их растерянным лицам, плохо понимали, что с ними происходит. Выпив все свое шампанское, они долго пререкались, пить ли им дальше или воздерживаться. Воздерживаться, судя по всему, не хотелось. Им явно хотелось побыстрее все закончить и предаться-таки наконец разврату. В общем, кончилось тем, что, когда группу попросили на сцену еще раз, соло-гитарист, уже без очков и бороды, спал в закутке на скамейке. Его растолкали, он вышел и таки отыграл. Правда, похоже, что отыграл, не просыпаясь – от импровизаций его веяло каким-то сомнамбулическим безумием. Впрочем, на подобные мелочи внимания уже никто не обращал.

Хрена ли? Вертеп – он и есть вертеп. С этим делом, с духом разухабистого разнузданного веселья, атмосферой надвигающегося безобразия, в «Засаде» всегда было в порядке. Дух, как говорится, не пропьешь. Я сидел за стойкой и пил пиво (его мне таки налили). Сидел и наблюдал. Пропускал все через себя, во всех смыслах. Побоку Новый год, мне и без того было хорошо с моей кружкой. Плясали девы: хорошенькие и дурные. Рекой лилось бухло. Шипели и вертелись по полу под ногами танцующих, разбрасывая снопы искр, петарды. Вскрикивали растерзанные бокалы, и кто-то мазал кого-то икрой и пивом. Визжали дамы, реготали, поливали друг друга шампанским «столики». Неизвестный в пиджаке, отчего-то на голое тело, забрался на стол и оттуда размахивал огненным фонтанчиком, осыпая танцующих искрами. – «Я, - орал он, - люблю свою жену! Я ее люблю!». Огромный, под два метра ростом, пузатый гражданин в свитере и заячьими «плейбоевскими» ушами на голове кружился с официанткой Машей. Бросив свой пост у пивного крана, она жалась к своему спутнику. И надо сказать, в этом своем кожаном платье и чулочках на крепких девичьих ногах она была хороша. Все, в общем, как всегда. Кто-то, как водится, нажрался и мирно поблевывал в раковину. Здесь же, возле сортира, какой-то тип рассказывал другому о превратностях перемещений в пространстве.

- Я, - говорил этот субъект, - понял, как перемещаться в пространстве. Нужны трамплин и вода. Ты прыгаешь, а там рядом столб. И когда ты достигнешь столба, ты преодолеешь барьер времени…

Именно это он и нес своему товарищу. Безумства вообще запоминаются на раз. Собственно, эта картина и стала моей последней каплей. К тому же деньги вышли. Короче, я стал собираться, когда на часах было часа четыре ночи. Или утра… Пока одевался, тут же в прихожей кому-то хлопнули по морде, правда, на этом опять-таки все и закончилось. Праздник все-таки. Не было в этот раз и привычного для здешних мест стриптиза, массовых побоищ с применением стульев, бутылок и прочего тоже не было. Так что в некотором смысле я даже огорчился. Решительно непонятно, что в этой связи ждать рокерам, байкерам и прочим неформалам от наступившего года.

Добавить сообщение

Ваше имя:
Заголовок сообщения:
Введите код защиты

Другие материалы